Peidando cheiroso

Rosa, lacinho, colorido, blá... Fato: é só olhar pra uma vitrine de uma loja qualquer de roupas e acessórios femininos que lá vão estar os itens citados com uma música de fundo muito típica, que diz nas entrelinhas, nas suas sinapses nervosas de maneira descontraída, que comprar e consumir não é ruim. E uma voz doce e profunda como a da Galadriel diz no fundo da sua alma: dê-me o cartão de crédito... Abra a bolsa... Dá o dinheiro logo, vadia!

E assim vão as mulheres para o ritual de consumo dominical, sabadal ou de qualquer dia da semana. Embaladas por músicas suaves sem pretensão alguma e envoltas de rosinhas, lacinhos, sapatinhos, coloridinhos e tantos outros inhos que inventaram que uma mulher tem que usar hoje. Afinal, qual é a mulher que nunca ouviu um:

- Ai, amiga! Tá muito sóbrio! Vamos mudar isso...

Como disse um amigo meu, essa mania de botar lacinho em tudo que é lugar parece até que você vai dar a parte do corpo na qual está o dito cujo de presente pra alguém. Seja no sapato, na camisa, no sutiã, na carteira, na saia... O problema é que eu também vi uma tatuagem de lacinho no cóquis cóccix de uma mulher outro dia, na globo.com - acho que era uma musa de algum time de São Paulo, não lembro. (Aliás, o que dá numa pessoa para fazer uma tatuagem de lacinho!? Curto tatuagem, mas pra mim elas são mais legais quando tem um sentido como uma viagem, uma amizade, uma ocasião especial da vida, uma arte etc. Não um simples laço no traseiro!).

Aí eu saio na rua com a minha namorada e vejo mulheres se vestindo como meninas nessa ideia que as lojas num mundo cada vez mais veloz, voraz e sem tempo vendem para elas:

- Olhe! Aqui o tempo ainda não passou para você! Entre, compre, você vai se sentir melhor, mais jovem... Aliás, você ainda é jovem!

E as mulheres, bobas do jeito que são, caem nessa. Como se já não bastassem a plástica, o botox, a maquiagem pesada, os cremes anti-idade etc. Agora elas se vestem como verdadeiras crianças, como barbies, num mundo de responsabilidades cada vez mais gritantes.

Penso que talvez muitas delas bebem no café da manhã vidros de perfume para peidar cheiroso o dia inteiro, combinando com o visual.

Se você ainda estiver lendo essa merda, quer dizer que gostou ou ao menos se identificou. Então, meu amigo(a), um exercício que costumo fazer e que me agrada muito quando passo por esses momentos é pensar nessas mulheres no momento mais animal e íntimo possível, quase como uma das maravilhosas descrições de José Saramago em Ensaio Sobre a Cegueira (com o perdão da comparação desse irresponsável mortal): todas relaxadas em suas latrinas, satisfazendo-se em suas necessidades mais humanas, nuas. Nesse momento, desamparadas, sem o melhor shampoo, condicionador, maquiagem, roupa, perfume, grau de escolaridade, sem lacinho... Indefesas. Simplesmente mulheres.

ATUALIZAÇÃO: meu irmão me alertou que na verdade é cóccix (nunca acertaria) e que, provavelmente, eu vi a lombar da mulher da globo.com. (No caso do cóccix o buraco é mais embaixo).

Um pergunta

Alguém sabe qual o índice de mortalidade infantil no Brasil?

Por volta de 24 a cada mil nascimentos.

Revelada essa informação bombástica, preparados para as capas de jornal com fotos chocantes, matérias e cadernos especiais e telejornais baseados no tema? O buraco é mais embaixo. O "massacre" de Realengo foi um espetáculo, uma encenação.

A propósito, a taxa de nascimento brasileira gira por volta de 18 em mil.

Durante o primeiro ano de vida, morrem mais crianças do que vivem no Brasil.

E agora, José?

Foi exatamente com essa pergunta na cabeça que os jornalistas das grandes mídias se olharam ao perceber que Wellington Menezes de Oliveira não era Judeu, Palestino, Talibã, separatista Irlandês, gordo, magro, rico, pobre, inteligente, burro, político, traficante, miliciano, sindicalista... simplesmente um nada.

A quem culpar?

E aí começam as viagens alucinógenas da imprensa:

1. "Vizinhos contam que Wellington tinha uma barba muito grande e que só a fez dias antes do massacre".
2. "Ele era quieto e introspectivo. Chegava em casa e entrava na Internet".
3. “Wellington jogava jogos violentos”.
4. “Como ele aprendeu a atirar tão bem?”

Pausa

Se você está lendo esse texto dessa forma:

Você apoia o que a grande mídia diz.

Ser barbudo agora significa ser um assassino inconsequente suicida sanguinário em potencial?! E entrar nessa tal de Internet, então? É um perigo!

Agora sobre ficar na Internet: quantas pessoas você conhece que compraram um Iphone ou similares para ficar online até na rua, o dia inteiro? Essa pessoa que você conhece já matou quantas crianças com tiros na cabeça? E pessoas quietas, quantas existem na face da terra?

E aí vem os jogos... Sempre os jogos. Desde de Counter Strike e Lan Houses a velha mídia achou em quem bater quando não há culpados. Mas o que eu recomendo à essas pessoas que desconhecem o potencial dos jogos é que joguem um pouco! Ou que leiam Surpreendente, de Steven Johnson. Está mais do que provado que a culpa da violência não são dos jogos nem do entretenimento. Se assim o fosse, deveríamos culpar também Sean Connery por todas as mortes da década de 90!

Alías, joguei Counter Strike, Half-Life, Call of Duty (todos), Medal of Honor (todos), Dead Space 1 e 2, Prototype, Mortal Kombat, Crysis etc., e nem por isso saí matando crianças.

E por último, ninguém precisa ter aula com o exército para saber atirar com dois revólveres. Peloamordedeus! Se até um Talibã de 15 anos consegue operar um fuzil AK-47, porque um cara de 23 não operaria 2 revólveres? Armas foram feitas para serem simples de se manusear! “Ah, mas ele atirava muito bem!” Como?? Segundo os sites de notícias, o Wellington atirou mais de 60 vezes, matou 12 e feriu 11. Ou seja, ele acertou 23 tiros e errou 37! Ele não sabia atirar! Era simplesmente um louco que pensava que sabia!

Baseado em tudo o que disseram sobre o Wellington, eis um retrato:

Por que não admitem que o cara era doido? Que o cara tinha sérios distúrbios que levaram ao fato em si? Por que deve haver um culpado, pra que tanto maniqueísmo?

Porque a velha mídia tem medo. Tem medo das novas mídias que tiram sua audiência e diminuem suas vendas. E, além do mais, os jornalistas que fazem as velhas mídias são velhos como ela. Têm medo do novo, têm medo do que não conhecem. Preferem a apatia e o ataque ao invés de tentarem acolher e entender, tal qual o homem sempre fez, como no massacre aos nativos da América Central

E assim será. A culpa é dos jogos, da barba, da quietude. Mas não do Estado que não possui um controle contra o porte de armas eficiente, que não dá segurança para as escolas e que não oferece acompanhamento psicológico para as crianças nas escolas. Afinal de contas, é esse mesmo Estado que faz as UPPs e garante a segurança da classe média que lê e escreve jornais.

Tenho um problema em mãos: eu mesmo. Sou barbudo, jogo games "violentos" e sou introspectivo (nunca falei com meus vizinhos).

Algumas ideias tirei do blog do Gomes: http://colunistas.ig.com.br/flaviogomes/